Whisky 'n' soda & polo Nord

Imbarazzante, impacciato, stonato, stordito ma ispirato, convinto e soprattutto poco convincente...

Scende dalla scala, saluta l'orchestra e il pubblico. Risulta spaesato. Quasi si inciampa. Quasi si aggrappa a Baudo. Serissimo, troppo. Arriva il guitto e si aprono le inconsistenti danze delle doverose presentazioni farcite di battute e fraintendimenti preconfezionati che disseterebbero ben poche ugole ma che ormai ci sono entrate dentro e più nessuno ci bada. Cercano di coinvolgerlo nel poco divertente teatrino. Ora ad arrancare sono loro. Lui non collabora. Perchè poi dovrebbe? Tutto ciò che doveva essere leggero si fa opprimente. La situazione è tesa, si rischia addirittura il silenzio... Si aggrappano letteralmente a lui, disperati. Lui appena può, lentamente si scosta e volta loro le spalle lasciandoli soli a delirare sul vuoto febbrile dei loro sproloqui. Sono patetici. Come forse lo era lui all'inizio. Non vedono l'ora di andarsene, lui di iniziare:

Non lascia spazio al tempo, subito intona stonando, subito ti risveglia dal torpore sanremese. Canta che sembra un lamento, stona talmente bene che non può che non farlo apposta. Ti trasmette il vero senso del malessere, ti fa sentire vuoto e spaesato, ti bombarda di incertezze, ti fa sentire straniato, rapito dal dubbio che ti pervade ma che ti distacca dal baratro, dall'oltre a te negato, ti fa sentire la sofferenza e ti educa all'ascolto perchè senti che forse non sai come va a finire anche se le parole si ripetono, senti che hai bisogno di capire qual'è il senso profondo di ciò a cui stai assistendo e soprattutto senti che è da tanto che l'arte non si affacciava alla soglia dei tuoi sensi... E allora ti prende la malinconia, poi una sorta di lieve ed inspiegabile invidia e alla fine ti rifiuti di approfondire il tutto cambiando canale e rituffandoti, di nuovo, nel nulla.

 

 

Cià cari, ogniuno ha il suo gusto...

Sono tornati.

Orde di belve incarognite, incattivite e stordite dal lungo e rabbiosissimo inverno, stormi di storni pelosissimi e palestratissimi dagli infiniti occhi lucidi e vitrei degni del peggior clochard-alcolista parigino in gita d'odio a Torino, mandrie di otri ricolme di purpureo tosco in attesa di insudiciare le nostre bianche e virginali carni nutrite fino ad oggi solamente della più gaia e spensierata inconsapevolezza, fiere fiere di eclissare finalmente il sole accecante, accecate dall'interminabile stasi invernale, nubi di cirrostrati di stratosfere di buiooooooo, assordanti sfregi nel più limpido e silente cielo... Sì sì sì! Mi sà che sono tornati.... I fottuti calabroni.....

 

 

P.S: Che ne pensate del Mondo?

Cià cari, questione di vita e/o di morte|!|!|!|

Adoro farmi del male, adoro soffrire, adoro venire insultato, deriso e ingiuriato... Adoro il Festivàl!!!!!

E sì che lo possiamo dire... è il Festivàl della canzone italiana! E qualche imbecille la mena con le solite sragionate cattiverie del tipo: "Sono tutti dei vecchi!", "é roba da poveracci!", "A sfigatiiii!!!!", "Si trovassero un lavoro... di lavanderie cinesi in periferia pullula!"....si arriva infine a dire che il Festivàl non rappresenta più nessuno! O meglio, nessuno si sente più rappresentato dal Festivàl! Come si possono dire certe cose?

Ma davvero Baglioni, Zarrillo, D'Alessio e Antonacci non sono rappresentativi? Guardiamoci un'attimo attorno... Direi che in politica succede la stessa cosa... Gente che è venuta sù nei settanta-ottanta e si è immolata facendosi inchiodare da noi "bovini" su di una morbida e vellutata croce piena di comfort... E chi si stacca più? Siamo noi che continuiamo a votare e ad andare ai concerti di questi sbruffoni fossilizzatisi in sorrisi che iniziano a scoprire la loro componente di giusta derisione verso un popolo di ritardati bigotti imbecilli che adorano il rassicurante retrogusto stagionato... Capre!

Va bene... Non inizio anch'io a dire che il festival dovrebbe lanciare nuovi talenti e non pagare l'affitto a vetusti cialtroni incipriati (compreso baudo) o che dovrebbe smetterla di infilarci partecipazioni illustri di qualche ex-mega-attorone americano che si regge ancora in piedi grazie a ingenti manate di cocaina o di qualche grande gruppo estero che diventa la vera giustificazione di una tristissima messa in onda, trasmessa, peraltro, con un particolare ringraziamento ai nostri soldi (o di mamma e papà ma sempre soldi sono), perchè cadrei nel ripetitivo... Ma spero che nessuno venga più a parlarmi del Festivàl (l'accento sulla A è una tradizione tramandata già dal primissimo Festivàl di Pippo Baudo fino a quest'ultimo... sempre di Pippo Baudo... mah...) come di un fenomeno irrappresentativo!!! Guai!!!

La verità è che il Festivàl è il limpido specchio dell'Italia che NON cambia... Succede solo qua... E ci siamo dentro tutti....... Memento mori, caro mio! Ma quando?

Cià cari, c'è poco da ridere...

Non ho nemmeno l'ombra di un lettore mp3, (chiamarlo Ipod generalizzando è da ghei) non ho nemmeno più il cavetto che collega le cuffie al cellulare... cosa faccio? prendo il polveroso lettore Cd e riscopro Piero Pelù con le sue melodie simil-rock-spagnolo-tarocco che tanto andavano sette o otto anni fa... penso ad oggi e non noto nulla di diverso (solo il mio volto invecchiato allo specchio rendeva le cose un tantino più amare...) perchè allora come oggi ci si aggrappa a grotteshi soggetti esotici (quest'anno vanno i crucchi travestiti da manga giapponesi) che, a pensarci bene, mi raassicurano ben poco! La situazione è stagnante? Tra un po' farà figo la musicalità della peperonata di carmagnola? Staremo mica compiendo passi che hanno un nonsochè di retrogrado? E pensare che una volta quei pazzi erano convinti di venire da marte e certe trovate lo confermavano, oppure scrivevano testi che non stavano nè in cielo nè tantomeno in terra, o ancora marchiavano a fuoco la storia della musica con sonorità che ancora oggi sanno di nuovo e che qualche nessuno o qualche nessun'altro cerca di riproporre sapendo di poterci ancora lucrare sopra... Quell'altro diceva: "non chiedetevi dove andremo a finire... ci siamo già", ma io me lo chiedo lo stesso... E quel che più mi secca è non esserci stato quando si coniava il senso di tutto ciò che oggi puzza davvero di marcio! A volte mi sembra di vivere ascoltando pezzi di riminescenze riciclate male... A volte mi sembra di vivere nel già visto... A volte grazie a Buddha no... Ma quelle volte sono troppo poche, per Giove! 

[La domanda era se davvero è meglio un giorno da leoni (anche marini per chi è nel ramo) o cento da capre/pecore (in cashmere per i fighetti)]

P.S.1: Sinceramente io già da tempo mi sento molto pecorone ed è anche per questo che mi travesto da ornitorinco... perchè mi vergogno!

P.S.2: A qualcuno potrebbe venire in mente una frase come: "l'avevo detto io, l'avevo detto!" ... "Peraltro poco tempo fa!" ma io soffro del male del mio tempo e tendo a riproporre (più in accezione romanesca che nazionale) il riproponibile, a dire il già detto e a non sapere più dove attaccarmi (i buonisti direbbero "al tram", i giovincielli direbbero "alla miiiinkia (tony)!!!!!", i clochard "alla bottiglia" e i già tramontati emo "alla lametta" che non userebbero mai se non per radersi i primi accenni di baffetti... ma sarebbero comunque seconde visioni da periferica periferia!) se non...

Cià cari, questione di questione di questione di questione di questione di questione di quest............

Paura e delirio alla Sapienza... e ancora una volta si riaffacciano sterili e tronfi come balenottere castrate!

Cari signori contestatori siete caduti nel tranello! Non sò voi ma io che non ho partecipato direttamente alla scena ho trovato un po' grottesca e truffaldina l'idea di gridare sul loggione "al lupo! al lupo!" come Heidi nel paese delle meraviglie quando avvistava all'orizzonte stregoni di bianco vestiti! Non sò... tutto questo misticismo idealista che rasenta il fanatismo sembra quasi roba da San Franceschi&Sante Chiare... Questa strenua, estenuante, starnazzante crociata a favore di nostra signora Ragione che vista con particolari filtri sembra assai irragionevole... Irraginevole e bigotta come Santa Romana Chiesa alcuni secoli orsono... Or sono ben altre le seghe da spararsi! O no? Già, forse no... Parliamoneeeaaaaaaaaahhhhvabenenonparliamoneeee!... Che nostalgia quando leggevo i vostri giornali che come scottante argomento di attualità proponevano le guerre napoleoniche! Che nostalgia mi fa vedervi ancor oggi così saldamente ancorati ad un passato che avete vissuto pienamente e vigorosamente...tra Atlantide e Voyager... Non tutti, certo, ma... Che nostalgia...

Come ogni Ista che si rispetti non scarseggiate di contraddizioni... O forse scarseggiate di simpatia ed occupazione e per quest'ultima esiste il nero nelle fabbriche, e anche se un rosso pagato in nero stride (perchè nella neocorrida cromatico-politica su tutti svetta, non si sa come, il Presidente-Cavaliere-Operaio che poco c'entrava fino ad adesso...) vi consiglio di decidere: o la poltrona o un lavoro! Tutti e due insieme no che mi si forano i timpani... Che tu sia maledetto 'Qualunquismo' bastardo!!!!!!!!!!!!!

                 P.S.: Cosa vuol dire onesto?

Cià cari, questione di occupazione!

Cara la mia gente.....

Ieri sera mi è bastato sentire due o tre telegiornali per sentirmi davvero poco bene ma quando stamattina, al caffè Duca, ho dato uno sguardo a "La Stampa" e succesivamente (spiando un vecchio da dietro la pensilina) il "Corriere della Sera" ho sentito dentro di me un irrefrenabile desiderio di vomitare sul primo giornalista che avrei trovato (purtroppo in giro non se ne vedono molti in quanto la maggior parte della categoria conduce una vera e propria vita monacale rintanandosi giorno e notte nei meandri di qualche umido palazzaccio sporco di smog, censura e ipocrisia e scrivendo di cose che una volta impresse sulla carta stampata non profumano certo di obbiettività).

Non è tanto il fatto che ormai il pettegolezzo stia imperversando pure si quotidiani più "importanti" (o forse dovrei dire semplicemente i più letti), che ci sia sempre più di frequente un febbrile assoggettarsi a regole che ben poco hanno a che fare con l'idea(le) di informazione, che ormai non ci si stupisca più di certe cadute di stile di un giornalismo che adora follemente la politica del "far notizia", che forse ci siamo proprio fatti il callo a furia di leggere vere e proprie stronzate servite sul lucente piatto della pura e semplice verità..... Non è tanto questo..... é che, porco di un Giuda, non si può arrivare così in basso! Non si può scavare talmente tanto in profondità da uscire dall'altra parte e farsi scoprire palesando la propria faziosità ed incompetenza! Non si può tenere bordone ad un manipolo di ultras deficenti che innalzano un cittadino come gli altri (magari, ipoteticamente, anche appassionato di francobolli, schierato politicamente, amante delle bionde, discotecaro e, TRA LE ALTRE INFINITE COSE, tifoso) a vittima di guerra, eroe o fratello ormai perduto per sdoganare un po' di sana ed insensata violenza! Non si può! Non si può dare ascolto a quattro poveracci per vendere tre copie in più (e magaaaaaaari 1000 in meno per tutti quelli che ancora speravano nel miracolo della carta stampata e "profumata") infilandoci due inutili inserti al costo (non avrei mai creduto che 2etti e mezzo di carta potessero costare così tanto!) di addirittura un euro! Non si può! Non si può! Non si può! Uffa!

Cià cari, che dio vi conservi la vista (come dicevano i beneamati Maya che, peraltro, non leggevano i giornali e vivevano bene lo stesso) per guardare fuori dalla finestra, individuare qualche tamarro e, come l'associazione dei dentisti italiani vi consiglia di fare per garantirvi una corretta igiene orale, cercare di ucciderlo con uno scracio ben assestato!

Ero appena tornato da Roma (viaggio notturno in cuccette claustrofobicoMorteSicuraIn5MinutiSolo5Vedrai!) e stavo riassaporando l'amaro gusto della routine casalinga domenicale (che di solito se non bevi come un cinghiale la sera prima in qualche locale aperto da poco con poca clientela ma ancor più poca voglia di chiudere i battenti e quindi moooolto voglioso di ammaliarti con consumazioni gratis tutta la notte, rischi di svegliarti relativamente presto e lì sono davvero cazzi....) con l'ancor più amaro olezzo dell'ultima, sfigata, gauloises rossa trovata casualmente in un ancor più sfigato pacchetto di latta (lasciato precisamente lì) freddo come le mie mani (da barbone) sporche del barbone su cui ero inciampato rincorrendo il treno quando, alzando lo sguardo verso il campetto Sisport dove si allenava la Juve (e tuttora si allena il Toro), dall'alto del mio ottavo piano, vidi qualcosa che mi destò i peli del culo.... (forse nn è efficace come sembra però...)

Nel grande campo verdissimo c'era un piccolo calciatore granata (anche in viso per il non troppo caldo che faceva) che stazionava in porta con le mani in tasca in attesa che un piccolissimo bimbo calciasse con tutta la forza che aveva un pallone alto si e nò la metà di lui...  un quadretto da esposizione... ma un po' innaturale se si pensa all'ultra inflazionato clichè del calciatore coco-fashon-velinaro tutto sesso,soldi&CampionsLeague... l'ho apprezzato molto, mi sono anche chiesto come mai in tre anni di Juve vista dal balcone non mi fossi mai imbattuto in situazioni del genere... sono quelle cose che a un profano come me fanno venir voglia di cambiare squadra, altro che trezeguet... se devo scegliermi un mito calcistico vado al mercato non al Billionaire, preferisco qualcosa di popolare, che abbia un senso, che mi rispecchi... e un papà che porta il figlio a giocare la domenica mattina ha senso? Vi ritrovate? Io sì, e dato che per me il calcio è un po' come la politica, (tra l'altro il massimo che ci guadagno è una birra offerta da qualche barista torinese in madagascar che sente la mancanza dei costumi della sua città) non soffrirei se la mia squadra perdesse circa il 78% delle partite e potrei di qui a poco passare dall'altra sponda... non sò... sono indeciso... keffare? 

L'andatura lenta del mio destriero era giustificata dalla poca voglia che stavo mettendo in ciò che, di lì a poco, avrei fatto: votare.

Guardavo fissamente l'edicola di piazza Guala mentre le stanche colonne littorie intrise di smog dei portici mi scorrevano d'innanzi come la pellicola di un film muto anni venti (rigorosamente in bianco e nero) quando, svoltato l'angolo, arrivai alla meta!

Un agglomerato di persone che si muovevano lente e quasi cerimoniose, (a primo acchito poteva sembrare la coda di gente ke sta fuori il sabato mattina alle poste o ad una meravigliosa messa di mezzanotte la vigilia di natale) alcuni dei quali in fila, altri ke tentavano di capire il complicato meccanismo di ciò che noi comunemente chiamiamo sempre fila.

Da lontano poteva anche sembrare uno di quei capannelli valsusini di NoTAV con i tavolini, i camper, la musica, tanto tanto vino e alcuni giovani poco consapevoli della causa ma convinti che stare lì fosse meglio che stare a casa... dico da lontano perchè più mi avvicinavo più mi accorgevo che i giovani inconsapevoli diventavano vecchi, sempre inconsapevoli, ma meno avvinazzati e più annichiliti, la musica proprio non c'era (e alla fine era giusto così), le file indiane tanto ricordavano le code di internati nei campi di sterminio nell'ora dei pasti (solo che al posto delle divise c'erano pelliccie ecologiche semi-tarocco-pugnoInUnOcchioDoloreAllaViastaMammaMiaKeBruttaKeé) e invece che un popolo unito e inneggiante al "sarà dura!" (la U con la dieresi ditemi voi dove la trovo su sta tastiera, grazie) un popolo disunito, disgiunto, distratto e distrutto (dalla vita) ke stazionava in fondo alla via. L'unica cosa che, grazie a Buddha, rimaneva e mi salvava dal collasso dandomi una sorta di rinfrancante semistabilità emotiva erano i camper.... grazie mille, CAMPERS!!!

Il voto in sè fu veloce e indolore tanto da non farmi pensare a nulla di significativo nè prima nè tantomeno dopo... non fu la prima scelta, nenche l'ultima (dal momento che subito dopo fui in seria difficoltà nel scegliere se accendermi la sigaretta con il "bic mini" blu o con quello verde) e nemmeno la più importante, ma di sicuro fu una scelta.... cazzo, ho pure pagato un euro!

Ma tutto sommato sulla strada di casa ripensai all'evento e mi accorsi che in qualche modo, in un'ottica ideale ed "artistica", la situazione non poteva essere più fadele al vero spirito di sinistra: tempo freddo, cielo plumbeo, abiti (per la maggior parte) scuri, umore nero e scheda grigia! Un vero voto alla Sinistra (come dire "un vero gol alla Del Piero")

Mi congedo, sperando domani di svegliarmi col sole!

Cià cari, tante care cose! bac bac Ch.i.C biLs